¡Qué hermosa y qué encantadora eres, amor mío, con todos tus encantos!




Ya no miramos como miraba Copérnico, que intuyó la posición del Sol en el centro del universo sin saber muchas matemáticas; ya no miramos como miraba Galileo, que se atrevió a demostrar lo que Copérnico había intuido; ya no miramos como miraba Kepler, que estableció con precisión las leyes que ninguno de los anteriores tenía capacidad para establecer. Ya no miramos como miraba Newton, cuyos ojos eran una ventana al universo, y ya no miramos como miraba Einstein, que tenía la sencilla mirada de un niño. Y como hemos perdido la capacidad para mirar, ya casi tampoco sabemos escuchar. Así, en vez de la música de las esferas que escucharon todos esos seres universales, estamos escuchando los ‘blues’ de nuestras esperanzas en el atardecer de un paisaje apocalíptico

(DE PITÁGORAS AL ‘BLUES’ por Diego Marín Contreras)



© 2007 Fine Art by Leo Kundas
El trabajo que me da

Por Mara del Río

Tener un trabajo es, esencialmente, tener algo que hacer cada día después de levantarte, algo por lo que te pagan; y como te pagan, te imponen las condiciones en que debes hacerlo: hora, lugar, modo. Hora, sobre todo; por esa razón te levantas a la hora en que te levantas y te acuestas a la hora en que te acuestas. De lo contrario te levantarías a otra hora y seguramente te acostarías a otra diferente. Está además el asunto (en algunos casos forzoso), de que el trabajo se hace en un lugar distinto a la casa. Es decir, hay que salir y tomar un medio de transporte para movilizarse hacia ese sitio. Además de todo, se sale a determinada hora, y ese horario a su vez condiciona la hora en que llegas a tu casa, comes con tu familia, descansas, ves a tus amigos, lees, miras la televisión, escuchas música o miras para el techo.

El trabajo es el que dicta el cuándo y el dónde, el tiempo y el espacio de la parte más importante de la vida, la de las horas productivas, la del tiempo creativo. Por si fuera poco, también se rige por una jerarquía: eres jefe o subalterno. Mandas u obedeces, piensas o ejecutas, tienes o no tienes los medios, influyes o no, eres o no un cero a la izquierda. Cuentas o no cuentas. Decides o no decides.

Otra cosa es que algunas personas se entreguen sin pensarlo mucho para hacerlo menos duro. Que se apasionen y quieran creer que el negocio, aunque no sea suyo, vale la pena. Hay gente que se enamora del trabajo, que se lo apropia, que da mucho más tiempo del que le pagan, como si con ello lograra hacerlo más digno, como si así quebrara la relación de paga que lo vuelve, a veces, despreciable.

Trabajar, en ese sentido, es vender, o alquilar, la ‘fuerza’ de trabajo. Muy distinto en cambio es cuando produces a tu ritmo, cuando creas las condiciones para sentarte (caso de los escritores) a escribir a mano alzada, para hablar en voz alta pero interiormente, como pensando con la escritura. Eso no es trabajo ni negocio sino un placer, un disfrute de la propia capacidad creadora que funcionaría igual si se tratara de hacer tornillos, vender comida, construir calles o curar enfermos; cada quien debería administrar su talento en los horarios y condiciones que le produzcan mejor resultado y le hagan feliz.



Illustration by Ana Julia











Todo el animal cabe en un solo día
no se necesita compararlo con nada,
ni con la propia carne,
ese se sale como un león loco
que ha estado guardado, encerrado con el
placer de morder su presa aún viva,
loco por sentir el pálpito entre la vida y la muerte.
Todo el animal cabe en un instante
que cuando menos piensa
vuela a través del mundo,
robando trizas de la desventura ajena
para hacer su nido,
todo ese animal
que sale a veces
también se aprovecha y me lleva y se deja
con su furia, con su vuelo, con su trote.

(Yorlady Ruiz López - "Animal")



Lullaby For Scott by IIMadhoshiII

She is as in a field a silken tent
At midday when the sunny summer breeze
Has dried the dew and all its ropes relent,
So that in guys it gently sways at ease,
And its supporting central cedar pole,
That is its pinnacle to heavenward
And signifies the sureness of the soul,
Seems to owe naught to any single cord,
But strictly held by none, is loosely bound
By countless silken ties of love and thought
To everything on earth the compass round,
And only by one's going slightly taut
In the capriciousness of summer air
Is of the slightest bondage made aware.


(Robert Frost - The Silken Tent, from "A Witness Tree", 1942)


Bon Jovi: (You Want to) Make a Memory ♪




En la oscura costa de los olvidados
leí un poema roto,
un poema dedicado a nadie.
Tal vez a la eternidad.
Quizás a los viejos hados.
Hablaba de mí mismo y de mi pueblo,
soñador de lo remoto.
Hablaba de la noche y de la aurora,
de la vida amortajada en soledad,
de una nostalgia sin fin y sin cuento.


(Moisés Garzón Serfaty - "INQUISICION", del poemario Voz del alma)




V
ivo en un barrio que es como un gran jardín; “un jardín con casitas, sembrado de colores”, si lo describiera para un cuento infantil. Un barrio en donde darle la vuelta a la manzana o ir al parque es un agradable encuentro con los robles morados, los guayacanes lilas, la luz dorada del lluvia de oro, las níveas flores de La Habana, los brillantes rojos del coral, el escándalo fucsia de las trinitarias, el rosa de las cayenas, el escarlata de la acacia y el verde, en fin, omnipresente, de los pastos, follajes y ramadas que crecen frente a bellas casas del siglo pasado

(Mara Del Río - "Vivo en un barrio", fragmento)



Skeleton - Photography by Tadeu Glowacki

¿Para qué el Arte?

Beatriz Pineda de Sansone

Tenemos el arte para establecer relaciones entre pensamiento y cultura, entre microcosmos y macrocosmos. El arte detenta una realidad. A través del arte nos comunicamos con el mundo, porque el arte forma parte del mundo. Tenemos el arte para seguir pensando, interpretando y hablando.

Mediante el arte escribimos, manifestamos una verdad. Tenemos el arte, ha expresado Nietzsche, para no morir a causa de la verdad. El arte inaugura un pensamiento nuevo. El arte como la naturaleza constituye un tejido de palabras y de marcas, de relatos y formas. El arte es capaz de reunir lo visto, lo oído y lo sentido. Los creadores aseguran la función inversa del lenguaje, es decir, la alegoría. El eje del saber, expresa Foucault, no consiste en ver ni demostrar, sino en interpretar. Defiendo el arte, porque es un hijo ajeno que nace en el silencio, un fruto sereno del amor, de la historia y del talento, un puente hacia otras latitudes, que recrea y engrandece el espíritu.


Sumando mis días


"Bailemos" - Illustration by Jose Ortega















Tú y yo nos entendemos. Yo no quiero comerme la tierra ni nada por el estilo. Solo empezar contigo de nuevo. Vivir la aventura de estar siempre juntos. Respirar sin respirar. Entonando canciones alegres de retorno. Con tus aritméticas y tus cuentas. Tus fotografías y tus caricias. Emocionándome con tus ojos permutando a ese color radiante. Rompiendo las tardes lluviosas. Repitiéndonos setenta veces la misma historia que contaron nuestros ancestros. Desde tu asiento intentando tocar mi mano para que me acordara un poco de tí, que me acuerdo de ti y estás presente en mí, abrazándonos esta noche y todas las que vendrán mañana y mañana. Sumando los días. Sin cansar de esperarnos. Y ese día llegó y todo se convirtió en pasado. Todo

Aron Gia - 18 de Mayo 2007






SONETO XCV - Pablo Neruda, 1959

Quiénes se amaron como nosotros? Busquemos
las antiguas cenizas del corazón quemado
y allí que caigan uno por uno nuestros besos
hasta que resucite la flor deshabitada.

Amemos el amor que consumió su fruto
y descendió a la tierra con rostro y poderío:
tú y yo somos la luz que continúa,
su inquebrantable espiga delicada.

Al amor sepultado por tanto tiempo frío,
por nieve y primavera, por olvido y otoño,
acerquemos la luz de una nueva manzana,

de la frescura abierta por una nueva herida,
como el amor antiguo que camina en silencio
por una eternidad de bocas enterradas.


FELICIDADES con Yummy Yummy...


A mi amada Rajhél


¿Cumplir años será algo más que un reto
o será ir descubriendo ese secreto
que nos espera tras la puerta oscura?

Cumplir años es como apostar fuerte
por la lenta derrota de la muerte
y ver que aún sigue abierta nuestra herida.


(Extracto de "Cumpleaños" de Leopoldo de Luis - 1918 - 2005)


Desde la víspera de ese día


Auckland train by Manuel Lao















Horas y horas en las ondulaciones de sangre y cuerpo
Espinas saltadoras de meridianos y capricornios
En anonimato tajante
La herida abierta y aquel murmullo de grillos anunciando la tormenta
Un ser desconocido al espejo
Yo prefería mis huesos
Y mientras los caramillos del bosque danzaban queriendo dormir
La luz volaba entre hileras fosforescentes de botellas
Por dentro arde un eco de concertina
El retintín de la flema radiante agita el pecho
Perenne flanco exasperante
Segundo tras segundo
Ceremonia de ausencia y entrega
Serenada y asertiva como el murmullo de la palma sin el viento
Por fuera el esculpido discurso de temporada
Mientras me acerco a la ventana para creer en las estrellas
Cadáveres sigilosos emergen de las sombras
Un ilegal huérfano
El cocodrilo muerto de hambre por un perro
Y otro artefacto certificado sobre la gloria de la historia
Y pienso en la extremaunción
La máquina de usufructuar vida
En la venidera resolución
Sin vuelta atrás
Sin retracción orgánica
Desnudo conjurando un Nombre
Fútiles las palabras
Desde la expresión escondida en elevación
De pronto, allí, una piedra haciendo añicos todo imperio
Y era el deseo por ser infinito.

Elías Lira - serie Destellos - 2007 © Derechos Reservados


Lamb: Heaven ♪




"Cada paso que damos es un porvenir;
Y cada porvenir
Una espera.

Adelante el número de vida".

Aron Gia - 15 Mayo 2007



Ando por el pasillo en la soledad que dejaron los bolsos de viaje
voy del primer cuarto terriblemente oxigenado
a tu cuarto que solo te reserva un recuerdo asmático
y un luqui con dos cigarros
y tiene quilómetros de ausencia porque antes de haberte marchado
ya no eras de esta cama
¿los vas a fumar? no te voy a decir nada pero es el pozo que ha quedado
como comer sobre un muerto si fuésemos asesinos en serie
como comer con nuestro cliente
como yo siendo niña comiendo en aquella primera soledad matrimonial
maría ven a cenar conmigo que he hecho una tortilla
mamá papá han hecho una tortilla y fui y estaba muy contento y yo
la tortilla insoportable peor que las tuyas ¿me oyes?
pero la alegría nos llenaba la boca comiendo en aquel amor de cuerpo presente

¿te gusta? si papá está muy buena
¿cómo las de mamá? No mejor

si tú fumas uno déjame el otro para mí y lo fumé
incluso me hizo toser e hizo eco en las paredes y me pareciste sentada en la cama
era como la alegría de antes
lo siento haberte asesinado.







(
María Lado - casa atlántica casa cabarte, 2001. Traducción: Iolanda Ogando)



Y esa mirada

Inclinado sobre los papeles nocturnos de temores vacíos, pienso en la mirada clavada de un niño pobre que recuerda aquellas sonrisas, sin cuota de sufrimiento o llanto. Jadeante y vacilante, en medio del hastío, esa mirada devora con su miedo de agujereada alma e ilusión borrosa, para eternizar el caos de la muerte que vino con tu ausencia.

© Aron Gia - 15 Mayo 2007



Illustration by Raúl Colón
















"Es mi Caribe raíz de sueños,
donde jamás se agota el sentimiento.
Soy de la tierra de la esperanza,
llevo la sangre del que no reconoce dueños.
Soy fuego y luna, agua y memoria
de amaneceres siempre alumbrando nuestra historia.

Raíz de sueños es el Caribe,
donde el sol no tiene dueño
y la esperanza sobrevive".


Ruben Blades



At the desk where the boy sat, he sees the Chicago River.
It raises its hand.
It asks if metaphor should burn.
He says fire is the basis for all forms of the mouth.
He asks, why did you fill the boy with your going?
I didn't know a boy had been added to me, the river says.
Would you have given him back if you knew?
I think so, the river says, I have so many boys in me,
I'm worn out stroking eyes looking up at the day.
Have you written a poem for us? he asks the river,
and the river reads its poem,
and the other students tell the river
it sounds like a poem the boy would have written,
that they smell the boy's cigarettes
in the poem, they feel his teeth
biting the page.
And the river asks, did this boy dream of horses?
because I suddenly dream of horses, I suddenly dream.
They're in a circle and the river says, I've never understood
round things, why would leaving come back
to itself?
And a girl makes a kiss with her mouth and leans it
against the river, and the kiss flows away
but the river wants it back, the river makes sounds
to go after the kiss.
And they all make sounds for the river to carry to the boy.
And the river promises to never surrender the boy's shape
to the ocean.

("In Michael Robins's class minus one" by Bob Hicok)



Red Lips, illustration by Stonedlemming
















“Se querían.

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche mitad luz”.
Mar y barco: cuan larga navegación.

(J. G. Cobo Borda, 1963)







"Our lives are full of fragmentary memories. We can’t give them names, we can’t classify them and they have no great significance. But they lodge in the mind, somehow unshakeable. I think of them as the best of times. “The best” not because we can’t forget them, nor because they’re things that have now been lost. The reason they’re the best is that they exist only in memories".
Hou Hsiao-hsien



Photo by Bryan Hughes



Margarita no sabe hablar inglés, pero se defiende. Una noche, de esas que invitan a bailar, me dijo:

- Vamos pa’l “jarro e’café” -.



Flora nació de veintitrés años. Cuando la conocí llovía torrencialmente y lo primero que me llamó la atención fueron sus finos pies dentro de un par de zapatos que brillaban como dos enormes lágrimas. Nos refugiamos del aguacero bajo el mismo toldo azul con letras doradas anunciando el Café La-tinta. Un vestido verde con escote recatado y tela suave resbalaba por sus curvas, su cabello húmedo exhalaba una fragancia primaveral, en mitad de su pecho descansaba un dije de extraña forma. Con apacible sonrisa ella inició un comentario que habría de unirnos: ¡Cómo llueve!

(
Yolanda Ramírez Michel - Extracto del cuento "Flora")


OSCURO

















Es la aversión al luscofusco
Que te ata con ligaduras y esparadrapo, cuerdas y láminas.

Trenzada con pabilo
Adornada en cordel y bramante
Los confines de la tierra sonríen ante tu fragilidad metálica.

Y con amarra de barca a sotavento
Anonadada y concéntrica
Se liberan tus memorias y el viaje.

Para que las mareas sorteen el perenne horror de los grillos de tus flautas.

© Aron Gia - 2 Mayo 2007



Estimados titanios:

Con enorme alegría les anuncio el éxito de la primera parte de
nuestra impedición. La sonda Huygens acaba de ingresar en nuestra
atmósfera luego de .25 años saturninos (un poco más de 7 años
terrestres) de su expulsión de la piel de nuestra tía Gea.

Las moléculas metanalizadoras ya se encuentran procesando la enorme cantidad de información que nos llega acerca de esa extraña especie depredadora que se autodenomina "raza humana" o "vida inteligente".

A la brevedad comenzaremos a hacerles llegar los primeros informes
sobre nuestros descubrimientos, fundamentales para la elaboración del plan galáctico de defensa.

CH4 - MC
Comandante


Spray Can Creation




Después se pasó la lengua por la boca, se limpió la manchita de Cocacola que tenía en los labios, y se me quedó mirando sonreída. Inmediatamente comencé a sentirme como perdido. Como levantado del suelo. Lejos y al mismo tiempo muy cerca, tanto, que podía contarle los lunares que tiene en la nariz, esos punticos como marroncitos, como rosados que tiene juntados en la nariz, y mientras más la miraba, ella más se sonreía y yo volaba más lejos de ella, con la sonrisa, sin ella, con la sonrisa sola, flotando en el aire, con su sonrisa de espuma roja, y después que había volado con la sonrisa, la sonrisa regresaba a su cara, le cubría toda su cara y yo me daba cuenta que estaba ahí, frente a ella, y me entraba en el vientre un miedito dulce. Era un miedito como cuando vamos en un auto y de golpe el auto llega a una subida, y cae, y a ti te entra algo, se te abre algo en la barriga, y se te llena la barriga de ese miedo dulce que después sientes que se te escapa y te lo deja como vacío, con un hambre raro ●

(Francisco Massiani - fragmento del cuento "Un regalo para Julia" perteneciente a “Relatos”, Caracas, Monte Ávila Editores, 1991 )


Carissima in Deliciis

  • O. Elias Lira
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